martes, 30 de julio de 2013

DE LA ESPAÑA ZALACAÍNA A LA BANANERA.


En el primer capítulo de “Zalacaín el aventurero” el bueno de Don Pío Baroja, nos habla de un niño que roba peras, para malvivir.
Después de 40 años de dictadura, los jóvenes de mi generación, tuvimos orgasmos ideológicos pensando que, con la democracia desaparecían todos los demonios que nos habían atormentado, pero no, empezaron las que Esperanza Aguirre denominó “las Mamandurrias”
Y nos encontramos que, nuestra democracia empezaba siendo zalacatina, para convertirse hoy en una democracia bananera, y aquella democracia chulapa y hasta postinera que nos ilusionaba empezó a ser la losa aplastante de las clases media y trabajadora.
Y es cuando uno tiene que escribir porque lo necesita ante tanta pestilencia, sí lo necesito, como el aire puro de la floresta del Guadarrama, y a falta de Guadarrama, uno se refugia en los versos, ya que no puedo alcanzar los “Percebes y Salmones” de Rosa María Artal.

España zalacaína
paso de robar las peras
a trincar de comisiones,
democracia postinera
de percebes y salmones.
Rosa María Artal nos cuenta…

Registradores sin rumbo,
sobresueldos, peteneras,
se llora en los funerales,
mientras Bárcenas nos cuenta
que tras de la Luna blanca
existe una cara negra.
España zalacína
con sus corbatas de seda,
con sus gafas de Armani
y trajes de ricas telas.
Y, ¡Viva la mamandurria!
Y, ¡San Isidro en Las Ventas!
¿democracia de postín?
¡Es peor que bananera!

Leganés, 30 de Julio de 2013

JOSMAN.


lunes, 29 de julio de 2013

COMO LA LLAMA DE UNA VELA.

Sentir a la amada lejos es como salir desnudo. Te falta algo, que no llevas, te sientes como abeja sin flor, y vuelas como perdido en un Butarque que bosteza bajo un Julio abrasador. Salgo como un zombi. Camino sin decisión, Y pensar en ella, me esperanza, como la llama de una vela se va, y se queda, batida entre corrientes. Y como un Manatí fluvial a los que Gabo cantaba, me sumerjo y aparezco en un Butarque que no cubre ni mis pies ni mis recuerdos. Leganés, Julio de 2013

JOSMAN.

domingo, 28 de julio de 2013

"EL AMOR EN LOS TIEMPOS DEL CÓLERA"


Esta madrugada sentado en la mecedora, he finalizado las últimas páginas de “El amor en los tiempos del cólera” de Gabriel García Marquez.
Nuevamente me ha impactado, no sólo por su narrativa y su léxico, ya conocidos por mí, tan castellano con tintes caribeños, me ha impresionado la forma de desgajar la pasión del amor  no correspondido de la adolescencia y la primera juventud, para prolongarse hasta la vejez.
El modo novelado pero real, de un hombre que mantiene viva la llama del amor durante más de cincuenta años, sin ver apenas a su amada, salvo ocasionalmente en algún acto social o religioso durante toda una vida, su vida.

Es verdad que, en la llamada de la naturaleza, desahoga sus necesidades con relaciones de urgencia.
Pero lo más sutil y hasta glorioso, es ver como trata el amor y la sexualidad  más allá de los setenta años, renunciando a la sexualidad con una joven adolescente por el gran amor de su vida que también excede de los setenta años en el primer tercio del siglo XX.

Tras la libertad enlutada de la mujer, el drama del hombre se materializa cuando tras la resistencia de la mujer durante medio siglo, ella busca en la oscuridad el miembro viríl de su hombre, y éste dice:” ¡Está muerto!”

La mañana siguiente resucita para tener una relación reposada pero profunda y sutil, con un modo de acariciar más reverenciado, porque el modo de acariciar la mano de su amada, arrugada por los años, es un acto sublime, sin importarle que los pechos de la mujer se descuelguen como dos brevas maduras, y que su cintura sea un conjunto de lorzas vencidas por el paso de un tiempo inexorable.

Posiblemente Gabo, nuestro premio nobel, escribió esta novela a esta misma edad de los protagonistas, y deje aquí un testigo de su propio amor, cuando al ser humano le vence el peso de las piernas y de las pestañas canosas, ya que ésta novela socava en las debilidades físicas del ser a una edad avanzada.

Flojedad de piernas y de genitales, pero no de alma y de esperanza, nos da una lección de amor en mayúsculas, de ternura y de sensualidad, de una ternura exquisita hacia la mujer amada, y nos hace entender la grandeza del amor, esa grandeza que a veces se tiñe de relaciones prohibidas o mal vistas por la sociedad.
¡Ay, el amor, la gran lucha del hombre y la mujer!  Un drama tiñe una página de dolor brutal, dos amantes octogenarios, casados con distintos amores, pasan unas vacaciones de amor secreto, y el botero que les lleva con el afán de robarlos, les mata a golpes de remo, para que el botín sólo fuera de diez dólares de la época.

Aprendamos de Gabo, la esencia del amor anisado, cuando la sociedad se mofa de la edad de los amantes, sin entender la ternura de un beso con olor y sabor a vieja, como dice la protagonista femenina Fermina Daza, ignorando que, cuando se espera un beso durante medio siglo, el olor de la edad ya no importa.

Leganés, 28 de Julio de 2013

JOSMAN.


martes, 23 de julio de 2013

EL MALEFICIO DE VILLALBILLA DE GUMIEL

EL MALEFICIO DE VILLALBILLA DE GUMIEL.

Teatro en tres actos.

Introducción a la obra:

Dicen que fue en el año 1949 cuando un atardecer se paró el viento norte en el “Prado” de Villalbilla de Gumiel, y que, silente como nunca lo había estado antes, a esa hora en que las aves comienzan su duerme-vela.
Ocurrió que una bandada de mariposas negras acudieron al “Prado” que lucía sus chopos y álamos negros de inmóviles ramas, y en ese mariposear de los insectos se adivinaba una danza flotante, lo curioso es que tanto golondrinas como murciélagos quedaron inmóviles, como petrificados, hasta que sin ningún motivo aparente, las mariposas negras se alejaron con dirección a la población cercana de Tubilla del Lago, donde según investigaciones no se tuvo constancia de su paso o su presencia.

Me recuerdan que, antes de abandonar las mariposas negras la pradera, un estruendo se escuchó, y que, de algún modo invadió la pradera, era el jolgorio de un Aquelarre, tan lejos de Navarra, el País Vasco, Galicia o Extremadura, en esta ocasión se producía en este corazón de Castilla, a menos de una veintena de kilómetros de Aranda de Duero.


El pequeño pueblo dormía, salvo las embarazadas que sintieron de repente un culebrear extraño por sus vientres, y sin que ellas pudieran imaginarlo en aquél instante, y en el resto de sus vidas, todas las hembras nacidas ese año, llevarían eternamente el estigma brujeríl de las mariposas negras.



Esther, psicóloga, natural de ésta localidad, al conocer el hecho por referencias al mismo, ha intentado investigar, en este mundo paranormal, pero ello, significa penetrar en un mundo donde la razón carece de razonamiento científico, y el comportamiento contra natura de las mariposas negras en la nocturnidad, en ese llegar súbito y desaparecer de un mismo modo, es harto difícil si no se le dedica un tiempo valioso, mientras, desde entonces, varias generaciones de enamorados que buscaron y buscan la sombra de los chopos, donde un manantial se convierte en arroyo, han sentido desde entonces el escalofrío de los rayos de Luna, confundiendolos con el fragor de los besos furtivos.

Leganés, 23 de Julio de 2013

José Manuel García García (JOSMAN)

lunes, 22 de julio de 2013

SENTIR, PENSAR, ESCRIBIR.

Hoy ha tocado el café en el Bako, Pedroches 54, y en la mesa esa tarea lenta de escribir algunos versos, mientras discurría una pequeña tertulia entre Gumer y Sandra, y es que no se por qué el café manchado, invita a la tertulia y a ésta escasa capacidad de escribir "verso tras verso y golpe a golpe" como nos enseñó  Don Antonio Machado

ENTRE TANTA PODREDUMBRE POLÍTICA , A VECES NECESITAMOS UN DÍA, PARA RESPIRAR Y SIN EXPRIMIR LA UBRE DE LOS VERSOS ACUNARLOS EN LOS OJOS, Y EL EL PAPEL EN LAS TIBIAS MANOS.


Danzan los versos en la mente,

fluyen a modo de destellos,
vibran en el cable equilibrista
hasta desembarcar en blanco folio,
después de ordenados se almacenan,
se leen y releen, alimentan,
los acunas en tibias manos.



Y sientes esa alegre sensación
de la mujer, que tras el parto
suspira y descansa.
Y en la noria necesaria, vuelves
a la pluma transmisora,
porque quedan en la ubre de la mente
nuevamente nutrientes  versos blancos...

JOSMAN.

viernes, 19 de julio de 2013

¡MALVADOS!


IMPORTANTISIMO ARTÍCULO DE MI HERMANO DEL ALMA, VICENTE GORDILLO CARMONA
Reflexionemos en el con él.

"En mi barrio, que es el espacio donde coincidimos mujeres y hombres de distintas edades, lugares de nacimiento, situación laboral, creencia religiosa, afinidad política y un extenso etc., se tiene desde hace ya mucho tiempo la convicción de que el egoismo de buena parte de la clase política dirigente ha colmado el vaso de la paciencia ciudadana.

En mi barrio, que desde que recuerdo ha rezumado sudor de clase trabajadora, sencillez, humildad, austeridad y ejemplaridad en el pago de los impuestos contributivos; donde multitud de calles estrechas nombran a ríos y provincias de toda España sin perjuicios de esquinas o confluencias, y la relación intervecinal es casi familiar, la palabra malvado está al orden del día, pluralizada y sin discriminación por razón de género.

"Malvados": sí, como las moscas de La Bruyère, que recorren el cuerpo de los hombres y sólo se detienen en las yagas; que hablan de honestidad, méritos y virtudes sin ejemplaridad en sus vidas.

"Malvados": que ven la paja en el ojo ajeno y la viga en el propio les resulta tan familiar que no les estorba lo más mínimo, que se arrepienten en silencio tras cada atraco a las arcas del pueblo pero que al instante el costumbrismo les devuelve al vicio de robar sin medida... Diógenes decía de los malvados que "obedecen a sus pasiones como los esclavos a sus dueños". 

Escribo esto porque necesito un poco de aire fresco: ese que dan las letras ofrecidas sin mas destino que tus amigos y más beneficio que el desahogo tras ingerir una ensalada de noticias sobre corruptelas y corruptos en libertad, sobre regios amaños y vacaciones insultantes de quienes deberían encontrarse en el "Hotel Rejas"; sobre la transparencia guillotinada en el Congreso de los Diputados al impedirse investigar el patrimonio de los que dicen representar nuestros intereses, derechos y libertades desde su interior (sede de la soberanía popular); sobre el archivo insultante del caso de un Campeón del escapismo (Pepe Blanco), o sobre la información que nos llega del FMI señalando que somos el cuarto país de la UE con más banqueros millonarios, aunque el primero en sueldo medio (cartilla de racionamiento)

Escribo esto, hastiado de tanto silencio global de las castas políticas, cómplices y encubridores interesados ante el tráfico de influencias que evita que un convecino del barrio puede ocupar una plaza en las distintas Instituciones de este Estado Torcido, porque el principio de igualdad de oportunidades lo tiene adosado a su dictatorial dedo el cargo de turno y de siempre (dedocracia)

Una voz interior me grita: "Malvados". Sí, todos aquellos politicos, allegados, correveidiles, confidentes, adjuntos, jefes de gabinetes..., y demás cargos tan improductivos como innecesarios que por activa o pasiva han logrado que la deuda de cada hogar español se haya disparado, sin haber tenido posibilidad de utilizar un arma defensiva, a la friolera de cincuenta y tres mil euros; una deuda producto del saqueo de nuestra riqueza por obra y arte de esos "Malvados" que van de boca en boca entre las gentes de mi barrio, ignorantes de que hoy han recibido cada uno de ellos la herencia de una muy particular deuda: "veinte mil euros que, seguramente, no habrán visto juntos en su vida".

¿Qué hemos hecho para merecer esto y a estos?"

Vicente Gordillo Carmona.

miércoles, 17 de julio de 2013

CORRUPTOS Y CORRUPTORES


Uno no escribe de estas cosas -que sabemos todos-, por gusto,  las escribe porque hay que lanzar un grito contra todos los casos ya enjuiciados y condenados, y otros, en fase de instrucción judicial,  quienes se enriquecen con obras públicas que se pagan con dinero público, hay que decirles que, ¡basta ya! al pueblo trabajador que se sacrifica y que paga sus impuestos, no se le puede tratar como a una vulgar vulpeja, -en cristiano, o lenguaje vulgar-, como a una zorra. 

Hay corruptos porque hay corruptores. AL IGUAL QUE HAY CORRUPTORES PORQUE HAY CORRUPTOS. 
No voy a escribir de política local, ni de ningún partido en concreto, hoy escribiré del poder que se corrompe ,y que trata al pueblo que al fin de cuentas es el pagano como si fuera una vulpeja. 

Quienes dan donativos 
a los partidos por obras, 
nunca pierden, ¡nunca! 
hacen facturas más gordas 
porque el pueblo es el que paga. 
"Y aquí paz y después gloria" 
-como decía mi madre- 
Quien gobierna y nos explota, 
acaba tratando al pueblo 
como a una pobre zorra... 

JOSMAN.

domingo, 14 de julio de 2013

SOMOS RÍOS DIMINUTOS.

Somos ríos diminutos
como un Butarque en Agosto,
que recorre las riberas
con esa sed de querer
donde no se puede ser.

Cuando en él pongo mis ojos
nos miramos las miserias,
y en éste poco que somos
acunamos las ausencias,
frente al álamo enfermo
que envidia la chopera,
que se cimbrea ante un viento
ardiente, que fuego lleva.

Y el Butarque, pasa, corre,
hilo de gotas con la impaciencia
de ir buscando la mar
intensa. ¿Y nosotros?
pepineros, leganenses,
luz de mar en la meseta.

JOSMAN.

miércoles, 10 de julio de 2013

AVARICIA Y CORRUPCIÓN.

Tranquil@s nuevamente, no escribiré de política local, quizás porque ésta política sea de tercera división, y yo, sólo sea un poeta amateur, que ni llego a jugar con la pluma en divisiones preferentes.


Pero escribiré hoy de los arribistas, de la avaricia del ser humano que lleva a la corrupción que tanto perjudica ésta sociedad de la que formo parte.



Todos los idealismos tienen arribistas sin escrúpulos, y éstos, son fruto de la avaricia que acaba llevando a la corrupción, y en ésta, siempre hay un perjuicio a la sociedad, por hacerse con dinero público.



Extirpar las avaricia que lleva a muchos políticos de distintas ideas a la ya citada corrupción, es sin duda castrar su cerebro humano, y ese es un crimen mayor que el que se debe de evitar.



Sólo las nuevas generaciones cimentadas en una educación, que como base respete lo de todos, tendrá una mínima esperanza de cambio.



Mientras tanto, rememos contra este viento.

JOSMAN.

martes, 9 de julio de 2013

LOS POETAS DE UN LEGANÉS MENOR.


Tranquil@s no voy a escribir de política, sólo de una visión cultural de todos los tiempos de éste llamado "Pepino"
Desde hace 35 años, el 90% de cuanto he dejado escrito sobre los folios, con mayor o menor calidad literaria, es y era para hacerlo sobre Leganés, hoy gracias a las redes sociales, soy más leído según las estadísticas de diferente blogs en la América de habla castellana que en éste Légamo que siempre ha obviado cuanto se ha dicho de él con cierta crítica.



Es normal, en la laguna de Mariapascuala de Leganés,  como en la Albufera de Valencia sólo germina el arroz y la Fideguá.



Leganés debe mucho a sus poetas, pero como Felipe IV y sucesores, Leganés nunca ha dado nada a los hombres y mujeres de esta rama de la cultura. Y no hablo de políticos actuales y pasados, más interesado en otras parcelas de la ciudad enladrillada.



Yo no le debo nada a Leganés, como Machado: "Con mi trabajo pago el pan que como y el piso donde habito" Y EL BOLÍGRAFO QUE USO Y MI ORDENADOR.



A Leganés le dejo "Mi Quijote en Polvoranca" " Mis Hermanos Rejón", "Mis Brujas" , -llamadas del Butarque- "Mi amor Butarqueño", "Mi Lúa", " Mi Otoño y Ocaso", "Mi, en el Hondón del alma", y miles de cosas más que nacieron y se gestaron en Leganés, para no ser de Leganés.



Mientras, con mayor o menor calidad, porque no soy crítico ni juez de mi propia obra, ésta misma se lee desde Chihuahua - México- hasta la Patagonia Argentina.



Y es entonces, cuando pienso en la Libre del Barrio y en ésta otra madrastra pepinera que no compra ni deja comprar zapatos a sus hijos, porque jamás supo su talla ni le interesó saberla.


JOSMAN.

viernes, 5 de julio de 2013

MIS TARDES DEL PALOMAR.



El alto pino que me sirve de sombrero.
 La terraza y fachada norte.
Bajo el pino fachada oeste, frente al Ramiro de Maeztu.


Tarde calurosa en Leganés, buscando para el café la sombra del Pino gigantesco en el bar "El Palomar" frente al centro público Ramiro de Maeztu, una de las mejores sombras en el casco urbano leganense, café con hielo y una sonrisa., y pantalón corto...

Allí me atienden perfectamente con agrado y hasta cariño mis amigos Juan e Isabel, ellos saben que jamás bebo alcohol, pero en más de una ocasión he probado sus exquisitas viandas, sus inmejorables aperitivos, y no es una publicidad gratuita desde este humilde blog, es una acción de justicia y de amistad, es de esos establecimientos hosteleros en los que te sientes como en casa, al menos así me siento yo, lejos de la política y hasta de la literatura de tertulia, aunque siempre en esa mesa tengo unos minutos de reflexión donde me inspiro para dejar un destello poético, breve pero emotivo.

¡Oh, tardes del Palomar,
a la sombra del café,
a veces escribo versos...
canciones de amor, también...!

JOSMAN.

jueves, 4 de julio de 2013

LA POLÍTICA, EL QUIJOTE Y JOSMAN.


Es una hipérbole, una metáfora, pero toda metáfora esconde el disfraz de una verdad. 


Uno con su opinión política, puede sin querer, apoyar a partidos políticos, que al llegar al poder o estando en el poder, puedan defraudarte, por ello, el apoyar a una u otra opción política es un riesgo, no sea que hiperbolizando y utilizando una metáfora, nos ocurra y me ocurra lo que en el capítulo 22 del Quijote, que tras apoyar a Ginés de Pasamonte y otros, para aliviarlos de ir a “galeras” te  paguen “como los cuervos cuando sacan los ojos a quienes les crían” 


Es por ello, que hay que mantener la independencia o la imparcialidad, ya que, éste capítulo nos anuncia lo que nos puede pasar por meternos a quijotes. 


Se y sabemos que, los políticos no son como el personaje de la novela de Cervantes, pero hay antecedentes de que algunos políticos nos han despojado, “apedreado” y como se dice en capítulos posteriores le robaron el pollino a Sancho, además de dejarlo en pelotas como bien leemos aquí: 

JOSMAN. 



“Pasamonte, que no era antes bien sufrido (estando ya enterado que Don Quijote no era muy cuerdo, pues tal disparate había cometido como el de querer darles libertad), viéndose tratar mal y de aquella manera, hizo del ojo a los compañeros, y apartándose aparte, comenzaron a llover tantas y tantas piedras sobre Don Quijote, que no se daba manos a cubrirse con la rodela, y el pobre de Rocinante no hacía más caso de la espuela que si fuera hecho de bronce. Sancho se puso tras su asno, y con él se defendía de la nube y pedriscos que sobre entrambos llovía. No se pudo escudar tan bien Don Quijote, que no le acertasen no sé cuantos guijarros en el cuerpo con tanta fuerza, que dieron con él en el suelo; y apenas hubo caído cuando fue sobre él el estudiante, y le quitó la bacía de la cabeza, y dióle con ella tres o cuatro golpes en las espaldas, y otros tantos en la tierra, con que la hizo casi pedazos. Quitáronle una ropilla que traía sobre las armas, y las medias calzas le querían quitar si las grevas no lo estorbaran. 



A Sancho le quitaron el gabán, dejándole en pelota, repartiendo entre sí los demás despojos de la batalla, se fueron cada uno por su parte con más cuidado de escaparse de la Hermandad que temían, que de cargarse de la cadena e ir a presentarse ante la señora Dulcinea del Toboso. Solos quedaron jumento y Rocinante, Sancho y Don Quijote, el jumento cabizbajo y pensativo, sacudiendo de cuando en cuando las orejas, pensando que aún no había cesado la borrasca de las piedras que le perseguían los oídos; Rocinante tendido junto a su amo, que también vino al suelo de otra pedrada: Sancho en pelota, y temeroso de la Santa Hermandad; Don Quijote mohinísimo de verse tan mal parado por los mismos a quien tanto bien había hecho.!   

Cervantes.

martes, 2 de julio de 2013

CESE TEMPORAL DE LA CONVIVENCIA CON LA POLÍTICA.

Al retirarme de la opinión política como me he prometido a mi mismo, o como diría la Casa Real. "Cese temporal de la convivencia" vuelvo a teatro, tranquilos políticos y ciudadanos de Leganés, mis obras no os aburrirán, aunque si le regalaré -tras estos días de militares franceses- a nuestra Concejala de la cosa cultural "Los Hermanos Rejón" descubrimiento de Juan Alonso Resalt - Cronista de la Villa- y llevada al teatro por este humilde dramaturgo amateur, la historia teatralizada de los dos héroes leganenses del 2 de mayo, que ya estrenaron la Asociación de Mujeres Beatríz Cienfuegos en el C.C.C. Julián Besteiro, -2010- El Ayuntamiento de Leganés ,siempre prefirió hacer dos monumentos en distintos lugares a 500 metros uno del otro, que, ver una obra histórica de dos vecinos de la localidad que se enfrentaron a las fuerzas francesas invasoras.

Prefirieron la piedra y el acero corten antes que la palabra escrita, y hoy tras el "cese temporal" no opino de partidos, opino de una Cultura municipal con diferente ideologías e intereses. "Los Hermanos Rejón" viajarán gratis a los escenarios, es lo bueno de no cobrar, se te abren las puertas, para llevar un Leganés de 1808 a las candilejas, al suspiro entrecortado de las bambalinas.

JOSMAN