viernes, 25 de julio de 2014

SOMBRA.


 Tórridamente sólo
espumea el Butarque en Julio,
Leganés es Castilla abrasadora
bajo la cúpula de un cielo de sed.

Butarqueo con el polvo en las sandalias,
los chopos lloran una savia nueva,
las ocas caminan por la orilla
como embriagadas sin horizonte....
Descanso bajo el sauce de mis días,
y un grajo juega con su sombra
queriendo picar un imposible
que es la nada.

Y comprendo que la sombra
es el otro yo, bajo la luz cenital.

¿Acaso la sombra es por cercana inalcanzable?
¿Acaso como el grajo vemos otro ser sin ser?
¿ o somos eternamente sombras diurnas caminantes?
¿Réptiles metafóricos, danzarines, con su tristezas
e ilusiones, a pie de tierra embarrada y polvorienta?

JOSMAN.


2 comentarios:

liberto malasaña dijo...

¡Chapó, Poeta! "Se hace camino al andar..." Sí, y tú ya andas y haces camino. Dejemos a las cigarras el laurel de su tiempo: la nada. Sigue tú, dejando la huella de tus andares poéticos en los que tenemos corazón en todos los latidos que danzan con tus versos al sol, al aire, a la vida... Un abrazo.


poejosman dijo...

Mi querido y estimado amigo Liberto: El poeta eres tú, como decía Bécquer.
Yo en parte vivo como tú, me acerco al Butarque, observo la vida, y los comportamientos animales, obviamente sin ser experto en especies, y a veces te recuerdo en mi butarquear, porque pululan por allí, aves que merman a tus gorriones. Pero no acabarán con ellos, volviendo a Bécquer, mientras halla gorriones habrá cuidadores como tú y poetas como tú., que retraten su existencia aunque el grajo se entretenga como yo en la sombra.
Un abrazo.