jueves, 30 de abril de 2009

NECESITAMOS UN ALBERGUE EN LEGANÉS.

Debemos de escribir con el lenguaje del pueblo, porque somos pueblo, porque nos nutrimos de su lenguaje, porque no podemos aspirar a ser más, ser pueblo, es contaminarse de él, para poder madurar con los nuestros y entre los nuestros.

 

Cuando vemos a un hombre, mujer, niña o niño con necesidades alimenticias, podemos y debemos pensar que mañana seremos nosotros y los nuestros.

Leganés está hermanado con varios pueblos de países con necesidades graves, pero a veces el gobierno local es como un mal padre, como ese padre que invita a medio barrio en el bar y se olvida del plato de lentejas de sus hijos. 

Se debe de seguir cooperando con los de fuera de nuestras fronteras, pero no debemos de olvidar y tenemos que poner nuestra atención a las verdaderas necesidades de los más desamparados de nuestra ciudad. 

En esta etapa de crisis debemos de mirarnos el ombligo y en las gotas de aceite de la cuchara del Alquimista.

Observamos como ante las situaciones graves, los políticos no dan soluciones, y yo me quejo siempre de que no me sirve ninguno.

En el caso que nos ocupa, tan sólo ULEG es el único en pedir un albergue para la ciudad.

Los políticos TODOS, deben de mirar sus sueldos, sus comidas, sus chequeras y hacer examen de conciencia solidaria. Y yo, que pregono tanto, el primero.

 

Cuando paso por el “Comedor de Paquita Gallego” es cuando más aflora en mis sentires en la conciencia de la solidaridad.

 

Y pienso en la poesía popular y entendible por todos como estos destellos versificados.

 

Niños con padres en paro,

padres expulsados de su hogar

sin culpa o con demasiadas;

¡he aquí, mi sociedad!

de un huérfano Leganés.

 

Y el poder sin voluntad

de levantar un albergue

donde malvivir en paz.

 

Cáritas lo denuncia,

ULEG clama en un parral,

esperando que sus uvas

les lleguen a madurar

justo dentro de dos años.

 

Y Delgado sin esperar

pueda poner un alcalde

según coincida en su afán.

 

Y Doña Emilia Quirós,

A casa y sin rechistar…

Que éste hambre de los pobres,

votantes sin caridad,

castigarán al PSOE

por su llano no aliviar.

 

Emilia Quirós, puede proponer, ejecutar y convencernos a muchos aliviando a los callados, a quienes su llanto les impide escribir. En fín, siempre estamos a tiempo de rectificar, y hasta los poetas malos y amateur, no nos importa rectificar nuestras opiniones, si ustedes giran el timón del barco ciudadano a la izquierda, hacia los necesitados, y no hacia el sueldo de la Sra. Pajín (PS) que es de infarto en tiempo de crisis.

Dña Emilia, no haga lo que yo pido, medite sobre lo que canto o escribo.

 

Leganés, 30 de abril de 2009

Marqués de Polvoranca y del Bajo Butarque 

JOSMAN.

 

 

miércoles, 29 de abril de 2009

RETRATO DESTELLANTE DE LEGANÉS

a Jesús Cortés, del Informativo Leganés.

 

Pasaba por el Parque Picasso de Leganés, cuando una pandilla de jóvenes presumiblemente incívicos hablaban de practicar el tiro de huevos sobre la cabeza picassiana, hasta de celebrar las victorias del C.F. Leganés, y de darse su ascenso, con el tiro al blanco sobre el monumento al artista malagueño.

Yo iba reflexionando sobre un destello poético, que no es una poesía, es sólo un pensamiento, un rayo de luz en el magín, que trasladamos al papel con formas poéticas.

 

Al oír el comentario, se me vino a la cabeza solicitar en enrejado del monumento, tan de moda, por raeziano, pero yo soy un vecino contra las rejas, al instante me dí cuenta que, los huevos y las manos cogen por entre los barrotes de las rejas.

Y me bajé a mi casa con la pena de ver la cabeza de Picasso bombardeada o huevada, por la conducta incívica de una juventud que anda un poco descarriada y encuentra un desahogo huevístico con una cabeza de bronce.

 

Pero ésta cabeza forma parte de mi retrato poético destellante, de un Leganés que corre del Severo a La Puerta de Carabanchel, la puerta de nuestro barrio Jesús, de nuestro Carabanchel, que también se halla enfermo como el resto de España, enfermo de paro, de crisis y de parquímetros Gallardonianos.

 

Los jóvenes decían, mi buen Jesús, que lo de celebrar las victorias y los ascensos, ya no se lleva hacerlo en las grandes fuentes como la de Grecia en el Carrascal, que debe ser ante monumentos, y estanquitos donde mojarse los pinrreles. ¡Ay, juventud divino tesoro…! Decía el poeta.

 

Y entonces con mi pena picassiana escribí:

 

Leganés naufraga como España,

huele a naranja seca en podredumbre,

tiene esa imagen de luz en sombra

del parado en una esquina,

tiene una muerte sentenciada

de hoz sin martillo comunista.

 

Tiene una Puerta de Carabanchel,

(mi barrio natal)

con brisa de camposanto carcelario.

 

Y tiene una cabeza picassiana

donde los jóvenes practican

el tiro lejano y apuntante

con bolas de arena y barro,

y sueñan con huevos victoriosos.

 

Tiene un Che Guevara

con ojos de estreñido,

y una mujer tendida

de bronce verdeado

que parece una meretriz

en día de cuaresma y sacro.

Tenemos Jesús todo, pero

flotando en la nada.

Y un alcalde como todos,

con corbata de seda achinada.

 

Leganés, 29 de abril de 2009

 

JOSMAN.

 

 

martes, 28 de abril de 2009

LA SIBILA, MONTOYA Y JOSMAN PROFETIZADOS.

Decía Robert Graves que, Claudio fue a Cumas en Campania a visitar a la sibila, que habitaba en una gruta en un risco del Monte Gauro, allí la sibila profetizó la llegada al poder de Claudio sin desearlo él, y que cualquier otro mortal hubiera deseado dominar el imperio.
Tras anunciar la derrota de Cartago, y su desolación, fue más allá y desveló que la palabra de aquél tartamudo se escucharía con claridad 1,900 años después, no se equivocó, el emperador Claudio dejó su palabra escrita en infinidad de documentos,

Simuló e interpretó la bobería que, fue lo único que le permitió seguir con vida en aquellos terribles años de Augusto, Tiberio y Calígula, y en especial el gran poder de su abuela Livia, mujer intrigante palaciega, manipuladora y asesina.

Hasta aquí lo sabemos todos, lo hemos leído, visto en diversos filmes y series televisivas. Pero ¿y si esto lo trasladamos a la actualidad?

Ante unas elecciones europeas desacreditadas, ante este caos de la crisis y de la gripe porcina, y es más, ante nuestra clase dirigente tan mediocre, sería necesario consultar a la sibila de Campania,

Deberíamos fletar un avión a la citada región y allí, estar con Zapatero, Rajoy, Esperanza negra y Rafa Montoya, a mi me gustaría ir de botijero monte arriba, es decir de aguador de botijo o cantimploras.

Allí con solemnidad preguntaríamos por España, Madrid y Leganés.

La sibila tras adivinar la parálisis necesaria del cemento, ladrillo y yeso, la mujer en idioma griego nos adivinaría el futuro político y social.

Las AA.VV. enmudecerían más de lo que están, yo conozco ya el futuro de los cuatro citados, y el mío propio, el mío es simple, seguir arrastrándome con mi pluma y mi próstata.
¿Pero, y el destino del resto? Yo le conozco, pero no soy una sibila y nadie me creerá, sólo tengo por seguro que dentro de mil años no se hablara de ninguno, porque somos ambición , solo eso, y por ende, carne perecedera.

¿Os imagináis a Montoya y al pobre Josman ante la sibila? Uno de los tres nos echaríamos a llorar al saber lo angustioso de nuestro destino.

Repito, yo conozco los destinos, por eso no es necesario viajar a Campania, ¿verdad Clau, Clau, Clau, dio…?

Leganés, 27 de abril de 2009

José Manuel García García (JOSMAN)

domingo, 26 de abril de 2009

FRANCISCO NOGALES (KIKO) EN LA MEMORIA.

Francisco Nogales (Kiko), se nos fue en este brotar de una nueva primavera, un día de abril republicano.

Se acostumbra a escribir bien de los seres humanos cuando fallecen, a veces por respeto, otras por diplomacia.

Pero de Kiko debemos de escribir con el alma y hacia su alma, su corazón y sus ideas.

Kiko tenía el alma de los que son solidarios con sus semejantes, y tenía un gran corazón, porque esa solidaridad, antes citada, siempre encontraba una frase de ánimo y de comprensión para aquellos que siempre tenemos esas horas bajas.

 

Sabía entender la crítica política, y lo mejor de todo, pararse con el vecino, tenía eso que llamamos empatía, que dicen que es el ponerse en el lugar de los que éramos y somos críticos, y a pesar de su genio, él siempre se inclinaba por el respetuoso diálogo.

 

Sobre sus ideas, siempre fue un idealista  puro, tanto desde su cargo de concejal y Presidente de la Junta de Distrito de la Fortuna, como antes y después lo hacía como militante de a pie, de barricada necesaria, cuando ya, no bastaba con la palabras.

 

Recuerdo, cuando se levantaba a media noche, a desclavar las estacas que indicaban cual sería el trazado de la Autopista R- 5, que partió en dos el emblemático barrio y su parque lineal, y que según informes de la época, acabó ahuyentando parte de la fauna de ese parque que a él y a mi nos era tan familiar., en un tiempo en que las izquierdas estaban unidas y eran izquierdas.(como el histórico encierro, donde los poetas amateur recitábamos a la hora de los churros y el chocolate, de las que Vicente Gordillo dejó un gran reportaje fotográfico de aquella lucha que perdimos con el ministro Salgado (PP).

 

Fueron tantas sus actividades, su servicio real a sus convecinos, que cuesta numerarlos y hasta recordarlos.

 

La pureza de su idea, nos lleva a pensar, que hemos perdido el último baluarte de una izquierda, que hoy, se minimiza preocupante.

En alguna ocasión fue rudo, pero esa rudeza provenía de un corazón noble, que se desbocaba ante el atropello y la injusticia social.

Hemos perdido un amigo, un gran ser humano noble, y un camarada oscuro, una mano de obra insustituible, un hombre a pie de barrio, que le molestaba tantas horas de despacho, porque le alejaban o aislaban de su pueblo.

Siendo Presidente de la Fortuna, y Concejal de Medio Ambiente, tras una crítica mía, se lanzó con el cubo y agua limpia para salvar las carpas y otras especies del Butarque, dándome una lección de coraje, y seguimos siendo amigos, porque él sabía que yo le sentía como a un obrero idealista, y un político como pocos, que sabía alzar con trabajos y sudores el signo de la honestidad.

 

Honestidad, que casualmente rima con eternidad. Porque tu huella Kiko, para cuantos fuimos tus amigos, será por siempre eterna.

 

En donde quiera que esté tu alma y la luz de tus ideales, te envío un abrazo.

 

Leganés, 26 de abril de 2009

 

JOSMAN.

viernes, 24 de abril de 2009

NI POPULARES, NI OBREROS, NI DESCARRIADOS.

Con arreglo al Art. 23 de la Constitución, me represento a mi mismo, reniego de cualquier relación con la clase política y la política de clase. Derechas, izquierdas y descarriados sin orientación.

Lo he dicho en docenas de ocasiones, ni los conservadores son populares, ni los llamados socialistas son obreros, sencillamente ni unos pueden pensar ni sentir como la gente popular, ni los otros, como la clase obrera, porque no viven las vicisitudes diarias de un mileurista trabajando, o la de un obrero en paro.

Para conocer el dolor hay que tenerlo o haberlo tenido, para curar una enfermedad hay que conocerla de cerca.

Son escandalosos sus sueldos, tanto en épocas de vacas gordas como en las de las flacas. Y éstos TODOS, no darían la libertad al José bíblico, aunque acertara que había que guardar grano para los años de sequía, y resolviera la crisis.

Porque a los políticos no les falta, y si no ocupan escaño, están en el cargo del que más da, o en el de lo mismo me da…

 

Algunos partidos políticos tiene un comportamiento interno que me recuerda al de la Falange de mi infancia, sólo ellos y los suyos vacacionaban en los años 1.950 y 60, todos se acoplaban, hasta a los más torpes les hacían ordenanzas de ministerio, y el que no, como aquél abuelo, peón de caminero.

Nunca les faltó porque lo administraban todo. Y si yo gobierno el cortijo, el mejor cordero para mi hijo.  Claro el cordero lo paga el pueblo.

 

Hoy ya de modo oficial, pasamos de 4 millones de parados. Y a mí se me ocurren unos versos de los que por prudencia solo escribiré el 10% de los mismos:

 

Los unos:

Hoy se llaman populares

Los otros:

 socialistas y obreros.

Somos el ano de Europa,

y a la vez, sordos y ciegos.

 

¿Recetas para la crisis?

son mediocres en concierto,

desafinan y se insultan

y se aprueban sobresueldos,

que asombran al mismo Dios

y al resto del universo.

 

Populares, socialistas,

catalanes y gallegos.

algún vasco es dinamita

lleno de sangre y de muertos

la senda independentista

viste de crespones negros.

 

Podríamos escribir más y más…

 

Y ahora inyectan a la banca

con mil millones de euros.

Haciendo que el capital,

se coma al ratón y al queso.

 

Este romancillo asonante, como todos,  sería y hasta es interminable.

 

Leganés, viernes de paro, de 24 de abril de 2009

 

José Manuel García García (JOSMAN)

 

 

 

 

 

 

 

 

ABRIL ME LO ESTÁ DICIENDO.

En Leganés se está haciendo una poesía de lujo, que nace del hondón de las almas, este poema de una mujer de Leganés, íntima, que huye de la soledad que acuna su propia angustia, esperando la llegada del amor, nos alza a los leganenses a unos peldaños ya inalcanzables para los que somos amateur de este arte, y es que esta Estévez, nos pinza en el alma, por sentir viva la suya. 
Gracias, Mari Carmen:

 

Rebaño con furia, las migajas

que quedan en el plato, tras la comida,

aprovecho con ahínco los minutos de la vida,

tengo una compañera inseparable

que se pega a mí como sombra oscurecida,

 

Soledad es su nombre y Angustia el mío,

cuando Amor viene a mi casa

se encienden los faroles de la fiesta

y quisiera que jamás se cerrara la verbena,

no deseo luminarias ni algaradas de cohetes,

un candil, un candil lleno de aceite,

que resbale por mi piel e ilumine mi caminar

cuando la vereda se llena de barreras

y su luz me da Claridad y su calor Esperanza.

 

Humana soy e imperfecta,

errores cometo que secan mi alma,

pero jamás daño queriendo a quien quiero.

 

Oigo la noche y lloro en silencio,

no quiero abrir heridas ¡y bien que lo siento!

 

Te amo de día,

cuando nace el viento.

 

Te amo en las noches oscuras

y en los días de asueto,

 

Te amo cuando comparto mi vida

y mis sentimientos,

 

Te amo en la tarde,

cuando el sol ilumina con rayos de sangre.

 

Te amo en el miedo,

cuando no te tengo y temo perderte.

 

Y Abril me lo está diciendo:

“Mujer, lo amarás por siempre”

M.C. Estévez.

 

 

 

 

martes, 21 de abril de 2009

EN EL CALOR PERENNE DE NUESTRAS PALABRAS.

 a mi hijo Juan, que publica su primer libro.

 

Juan, a ti que escribes tu primer libro

en esta edad tan temprana,

cuando madura la idea,

cuando todo en ti es amanecer

dorado de intensa primavera.

 

Juan a ti, que publicas tu primer libro,

donde tu sentir corre como un río

que da vida a las vegas

en el estío abrasante de Castilla.

 

Escribir, hijo mío,

es abrir el alma a la luz,

salir de la oscuridad,

ventilar el sentimiento

invadido de gozos

y hasta de  tristezas negras.

 

Tú y yo necesitamos cantar con la palabra,

darle un espacio al suspiro de la sílaba,

vomitar con gozo cada sentimiento.

 

Sentir y compartir lo imaginado,

Tú brotas en tu libro como brota el fruto

en el árbol eternizante.

 

Nosotros  pasamos, Juan,

pero dejamos los versos

navegando sobre los mares,

y los ojos de otras vidas

que necesitan mecerse

en el calor perenne de nuestras palabras.

 

Leganés, 21 de abril de 2009

 

JOSMAN.

 

 

domingo, 19 de abril de 2009

NUESTROS GUARDIAS REPRESALIADOS.

Excmo. Sr. Presidente del Gobierno, si dejamos una sola argolla de la cadena del pasado, estaremos condenados a recordarla de por vida. La memoria histórica de España, prenderá de una escarpia, donde los errores del ayer, serán un presente en nuestras retinas y en nuestras almas, y es que don José Luis, no hay historia sin verdad, y verdad sin historia.

 

Los poetas estamos obligados a buscarla y a retratarla con la palabra escrita, porque no podemos escribir de rosas, sabiendo que atrás dejamos tanta espina…

 

 

Estos nuestros guardias represaliados,

hoy siguen esperando Zapatero

un volver, por  verte justiciero,

al sacarlos del glaciar por congelados.

 

Soñaban libres, y fueron apartados

por sentir real este sendero

asociativo, por duradero,

que hoy, es gozo doble ilusionado. (1)

 

Esperan José Luis de ti un gesto,

en esta España de memoria alada,

no lances la esperanza al cesto

 

de la memoria fría, olvidada.

no entierres este error en lo funesto

rompe ésta injusticia encadenada.

 

Leganés, 19 de abril de 2009

 

José Manuel García García (JOSMAN)

 

lunes, 13 de abril de 2009

EL BUTARQUE INSOSTENIBLE.

A D. Miguel Fernández Gil.

 

Con esto de la crisis, algunos leganenses pasamos la Semana Santa en el Parque Lineal del Butarque.

El Sr. Miguel Fernández Gil. 3er Teniente de Alcalde. Concejalía Delegada de Infraestructura y Servicios a la Ciudad. Debe de atender cuanto a continuación describo.

Yo quería culpar a Santiago Llorente, aún siendo amigo, (por eso de lo sostenible) pero me informaron de que no tiene competencia  para resolver este desastre.

Yo solo se que  a día de hoy el Butarque está insostenible, el carril bici inacabado desde hace años, con un puente de madera de pino desencuñado, sobre el cauce del arroyo, y que nos recuerda sin exagerar a un puente africano de la Somalia rural.

 

Curioso lo del Butarque con aparcamiento para bebedores y comedores, otro aparcamiento para pobres, pescadores y enamorados de sol tardío.

Lo más sangrante de todo es que,  a unos 100 mts. del Bar Restaurante con dirección al lago, existe zona de bordillo bajo para que entren todo tipo de vehículos hasta el propio cauce del arroyo, cuando debería estar señalizado para uso exclusivo de vehículos oficiales para cualquier servicio o emergencia.

En fin hay quien entra hasta el corazón de arroyo con su coche y se pone bajo pinos, chopos y sauces, porque desde su vehiculo puede ser abanicado por las ramas de los citados árboles.

Y me pregunto si así nos sostenemos, y es que, Sres. Concejales, vivimos desambientados en su pobre desambiente, observamos en Leganés al igual que en Madrid, políticas de escaparate, y me da la sensación en mi opinión que su apellido obrero, son tres sílabas desorientas y a la deriva, como el PP, con apellido popular, ni unos ni otros pueden representar a obreros populares con sueldos mileristas, cuando ustedes son patronos de si mismos, con salarios excesivos y en algunos casos de escándalo.

El café –restaurante, con aseos interiores y exteriores en zona pública éstos últimos, aparcamiento asfaltado, señalado e iluminado, sólo le falta un barco pirata como el del Changó, obviamente todo legal, como las cosas que hace el mediano Capital.

 

Pero el otro aparcamiento, el de la zona este, por carecer de restaurante, está de gravilla arenosa y polvorienta… Es la legalidad de la gente pobre en su orfandad…

 

Mientras las AA.VV. del distrito, la propia Juta de Distrito, miran a otro lado, lo malo en algunos casos es que, el o la vocal vecinal, nuevamente dentro de la legalidad, es Juez y parte, la legalidad a veces es un insulto a la razón, a la ética y a la inteligencia de los que piensa en su ciudad con pensamiento vecinal.

 

Ustedes Sres. políticos TODOS, ¿se creen que somos oligofrénicos, que nos chupamos el dedo? ¿o que algunos ciudadanos somos pequeñas luciérnagas vivientes entre la tarde y la aurora pepinera?

El citado puente de madera, está situado a 60 mts. del embarcadero de dicho lago, en su zona este, allí, repito, se haya interrumpido desde hace años el carril bici, y hasta las madres y padres, tienen que andar a saltos con los carros de bebé. Tercer mundista.

 

 

Mientras tanto, yo ya conservo mi reportaje (para mi cosecha) que da fe del estado insostenible y con sólo mitad de cuarto de ambiente, esto no llega ni a medio ambiente, ni al ambiente del medio.

 

Pónganse manos a la obra, Sr. Fernández Gil, con obras y servicios y den un “poquito de por favor al pueblo” que ustedes viven de él.

 

Viernes Santo o Santo Viernes, 10 de abril de 2009

 

José Manuel García García (JOSMAN)

 

domingo, 5 de abril de 2009

UN RETRETE PARA LA CHOPERA.

En mi paseo diario enrejado y choperiano, me encontré con un viejo socialista, tan viejo o tan veterano que, acunó en sus brazos el nacimiento político de el exministro José Barrionuevo, en aquél nacer vallecano de un socialismo puro en la transición a la democracia.

Me llamó JRH, y me sorprendió su ruego: “Josman, escribe que necesitamos un retrete en este parque? Y se lo prometí, él me motivo la solicitud, le acompañaba su compañera sentimental, casi octogenaria, y señalándola a ella, me decía que sufre de incontinencia urinaria, yo le hable de nuestra hipertrofia prostática, que nos amenaza con “matarnos por donde más pecado hay” como decía Cervantes.

Nuestros mayores masculinos, dicen algunos pocos que, micciónan tras un gran álamo negro o tras un ancho chopo, pero dicen que, para las mujeres es un mayor problema y están condenadas a apretar sus piernas ante el inevitable goteo, las hay atrevidas (pensionistas) que entran al restaurante de La Chopera, sin consumir, y las hay adineradas que, ese pis circunstancial les cuesta un café con leche, para justificar la entrada al aseo de dicho local.

Advertí al viejo militante que el PSL, a mí jamás me lee, y que yo tampoco los leo a ellos/as, porque son socialistas de etiqueta, y tienen un progresismo de Pasarela Cibeles y sueldo Moncloanianos.
Pero a pesar de lo citado escribiré, firmando como Marqués de Polvoranca y Conde del Bajo Butarque.

Pero cuando empiezo a escribir, me dice mi compañera sentimental que es también socialista que, un retrete similar a los del Parque Ferial, sólo serviría para que entraran drogadictos que usarían éste para sus íntimos menesteres, y que este asunto fue tratado en una asociación de mujeres con prestigio en nuestra ciudad, y que ella utilizó éste argumento.

Y es que los/as socialistas leganenses, no coinciden conmigo ni en el lecho amatorio, por ello en mi tálamo, tengo un lema ripioso escrito: sexualidad y política, siempre acaban con orgasmos suicidas.

En fin, pidamos un retrete y al cuidado del mismo se creará un puesto de trabajo, para los próximos presupuesto de la ciudad, si es que para entonces, no nos ha devorado a muchos el cáncer meatorio por prostático y los chopos enrejados no mueran con notros a golpes de furtivos orines ácidos.
Y aliviemos al café –restaurante, de éste impuesto revolucionario de la tercera edad, que es el uso del aseo de los no clientes, impuesto de solidaridad meatoria, bien sea de modo permanente o transitorio, existen bares en los parques que tienen los aseos cerrados con llave, que sólo dan al cliente.
Si queremos la Chopera cercada como El Retiro de Madrid, poned un retrete, que nos vamos haciendo pis.

Leganés, 5 de abril de 2009

El Marqués de Polvoranca y Conde del Bajo Butarque.
(JOSMAN)

sábado, 4 de abril de 2009

LOS VERSOS NO SE PIDEN, LLEGAN.

Una dama que me ama y yo la amo, me pide que la escriba, quizás por ese vicio de que, al escribirla cree que se la ama más y cuando no se la escribe se la ama menos.

Escribir es una necesidad, pero es cuando el alma necesita aliviar cargas de penas o de amores cuando empieza a fluir, a veces es como esperar que llueva y no llueve, otras es esperar  el sol y amanecer nublado, siempre ha sido así y será, los versos son como la flor en la primavera, los versos no se piden, llegan.

Sirva este poemilla como lección primaria de la poética de siempre:

 

Los versos no se buscan,

llegan como la flor en la primavera,

como la tormenta agresiva

en las tardes calurosas de Castilla.

 

Los versos llegan por los desagües del alma,

que, cargada de sensaciones

desprenden sus sentires

por aliviar la despensa del espíritu.

 

Los versos no se piden,

surgen como manantiales

de las entrañas de las sierras.

 

Los versos son un flujo incontrolado,

las letras del alma,

que exteriorizándolas penetran,

si el lector sabe rumiarlas.

Los versos no se piden, llegan.

 

Si no es de esta forma descrita,

 lo que es seguro, es que,

  cualquier ser que escriba

será una factoría de letras,

pero jamás será un poeta.

 

El poema no se espera, llega, en ocasiones cien veces diarias, otras, tarda para el que espera demasiado, pero así es, y debe de ser, la poesía es como la sangre acude a la cita con la herida, pero hay que esperar a estar herido para sentirla, y describirla. Lo demás está dicho, no podemos convertir los amores y desamores, ilusiones o tristezas, en un antojo dominguero y despertirno, escribir veros, no es freír huevos, aunque estos tengan la función de alimentar al cuerpo.

Las cosas del alma van por otros caminos.

 

Leganés, 4 de abril de 2009

 

JOSMAN.