Amigo Liberto, hoy quería escribir de ti, pero:
Hoy estoy triste, y a la vez lleno de ira, ¿por qué? es brutalmente sencillo a cien metros de mi casa, una mujer en medio de la vida, 42 años , con dos hijos, se lanzó ayer al vacío buscando la muerte que halló.
La prensa local, calla, como lleva callada en los tres últimos suicidios en este triángulo de la muerte que es, Monegros, Ribeiro y Priorato.
La prensa está para otra cosa, para hablar de los proyectos faraónicos de un partido, para las denuncias políticas de unos y otros, de los enamoramientos políticos de PP-IU. Pero no está para la herida mortal de la España ciudadana, ya ni nos muestran los suicidios a lo bonzo de Grecia.
Y estamos más con el 6´50 de un ministro gilipollas que, con el verdadero drama de las familias, estamos más a la boina del alcalde y a los huevos fritos de la oposición, que al virus del desahucio, una prensa que olvida el dolor del individuo, condena a toda la colectividad, porque la sociedad la componemos los ciudadanos, e inducir a la muerte a estos y rescatar a la banca, es la muerte de la moral, de la ética, es la muerte de la humanidad, y sin humanidad no hay España, hay selva, donde la leona destroza al ciervo con la brutal dentellada en la yugular., D.E.P. y hoy hay pleno sin un minuto de silencio.
4 comentarios:
El piso donde yo vivo se lo compré a unos hermanos cuya madre se tiró también, desde una 3ª planta, contra la dura acera, donde murió. ¿A quién le importa la muerte de un gorrión? ¿Cuántos de sus vecinos llevarán el recuerdo de esa mujer en el corazón? Somos como somos y lo demás son cuentos. Por eso yo ando de ermitaño dando de comer a los gorriones, para que no me crezcan garras ni deseos de arrancar la yugular a más de uno. Hoy habrán muerto cientos, quizás miles de niños de hambre en el mundo, pero sigue siendo primavera cada día en el Corte Inglés. Te quejas, con dolor, del silencio de la prensa, pero la prensa no es más que el instrumento del que tiene el poder o del que quiere tenerlo. Sólo los poetas son los portavoces del dolor del pueblo, pero cuando el pueblo se da voluntario para satisfacer los apetitos de la bestia, los poetas son devorados por la soledad y enterrados en las aguas movedizas de los silencios bajo la losa del más injusto y doloroso de los olvidos.
Sí, amigo mío, así somos y ni Cristo, el mismísimo Dios, según cuenta la fábula, pudo cambiarnos. Quizá sea por eso por lo que no puedo acabar mi libro de poemas y vaya a dar de comer a los gorriones en busca de mi sombra y de mi alma perdida. Sé lo que sientes por la muerte de nuestra vecina, una mezcla de dolor e impotencia y odio por los silencios de quienes gritar debieran. Animo y, no sé por qué y para qué, pero sigamos viviendo en la sonrisa de cada niño. Un fuerte, fuerte abrazo.
Amigo liberto, cada día saco en Facebook tus comentarios tan sabios, gracias por tus comentarios que tanto me enseñan.
Un abrazo.
JOSMAN.
Querido amigo: Si yo quisiera salir en las redes lo haría,pero no quiero. No te regaño, porque al divulgar lo que es de mí para ti, lo haces con la confianza que te tengo y la bondad de tu buena sangre.Pero quédate en exclusiva, para ti solo, lo que en tu blog vuelco desde la locura de este viejo poeta cuerdo, que escribe sus versos en las hojas de los árboles y en las alas del viento. Así que, amigo, no me compartas. Gracias. Se te quiere.
Lo se amigo Liberto, pero quise dar aire a tus reflexiones, pero como en mi vieja profesión quedo enterado de tu intención, que para mi es de obligado cumplimiento.
Un abrazo.
JOSMAN.
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