SOMOS RÍOS DIMINUTOS.

Somos ríos diminutos

como un Butarque en Agosto,

que recorre las riberas

con esa sed de querer

donde no se puede ser.

Cuando en él pongo mis ojos

nos miramos las miserias,

y en éste poco que somos

acunamos las ausencias,

frente al álamo enfermo

que envidia la chopera,

que se cimbrea ante un viento

ardiente, que fuego lleva.

Y el Butarque, pasa, corre,

hilo de gotas con la impaciencia

de ir buscando la mar

intensa. ¿Y nosotros?

pepineros, leganenses,

luz de mar en la meseta.

JOSMAN.