Lluvia otoñal.
La lluvia es una nebulosa en el horizonte incierto.
Y en una amplia vaguada de Arroyomolinos
la higuera amplia del paseo lento, trémula e hiriente
me recuerda un Butarque otoñal en que suspira
un gorrión aterido que pardea en la rama vibrante.
Llueve, como si el cielo se vaciara sobre la pasividad
de un parque silenciado, como una sepultura abierta
en que de repente, descargó un verso que nació anciano.
Me silban los oídos, tengo frío, y la melancolía
me carga la mente con la invisible Luna de Noviembre.
Josman.
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