CUANDO EL AYER VUELVE AL HOY.

Cuando el ayer vuelve al hoy.

A mi padre ni le gustaba ni disgustaba la Navidad, era silencioso y tan solo le importaba la salud de sus hijos y su mujer, esa era su mejor Navidad, quizás porque en 1957 se le murió mi hermano Angel en los brazos en aquella España de Maizena y Pelargón.

Mi padre con los años, en su ancianidad, volvía al ayer, recuerdo que en un estado febril en las urgencias de un hospital, casi en un delirio me decía: Manuel hay que ir a segar la hierba". Hacia más de sesenta años que no segaba hierba en su Constancios natal, en Luarca ( Asturias)

Mi padre volvió a la juventud un instante a los 85 años, quizás en la mente el ayer también sea hoy, aunque me lo discutan psiquiatras y psicólogos.

¿Cuanto de nuestro ayer, guardamos en las galerías del alma? ¿Cuánto queda en mi de aquel Blasón de Carabanchel, ? ¿Que queda en mi de aquel socialismo soñado hoy al servicio de un capital sin alma?

Machado decía, "Ayer es siempre todavía" y murió en Francia abrazado a San Saturio de Soria, a los Campos de Castilla. El hombre es esclavo del alma, la Navidad es nostalgia carabanchelera de un trozo de turrón y un pollo de corral, hasta de una pandereta que nunca supe tocar.

La única Navidad real es la salud, esa que deseaba mi padre, porque no hay langostino mejor.

Empiezo a tener aquella edad de mi padre, no quiero regalos quiero salud en el mundo y en los míos, no quiero ni el cordero que nos hace LIDU, y si voluntariamente Darío me da un " ba" que así llama a un beso, ese es mi mayor regalo, con un ser que te quiera sin interés, los seres deberíamos de tener bastante.

Mi padre, era un sabio que no escribía, hablaba poco, mi padre encerraba toda la poesía en sus ojos glaucos.

Mi padre , que se adaptó a esta España que no fue la suya, que fue impuesta con el brutal hierro de las armas, se adaptó como se adapta un pingüino al zoológico de un Madrid de fuego en Julio, vaquero, sereno y barrendero, pluriempleado para malvivir, solo quería esa Navidad de la salud, nunca escribió, pero debió de pensar demasiado, y yo que escribo cada día, hoy quisiera ir con el a segar la hierba al prado." Manuel hay que ir a segar la hierba" 60 años después, Padre hoy es ayer, o ayer es hoy. Hiciste bien al no escribir, porque escribir es llorar.

Josman.