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Llegan las primeras noches de frío, de esa escarcha que penetra por los huesos, que enrojece la nariz y las orejas, hasta hace derramar lágrimas involuntarias, las manos y las piernas se engarrotan y, los sin techo de Leganés un año más sin albergue.
El PP, y ULEG, este año aún no lo han reivindicado, ellos y yo vivimos al calor de nuestros despachos y hogares, y el PSOE e IU, diablean entre otros asuntos de una supervivencia gubernativa.
Pensaba yo en este imposible albergue cuando acabé leyendo “Martín Fierro” de José Hernández, en su “penitenciaría” descubrí esta nuestra de Leganés, el penal de la calle, ese de la in socialización de aquellos expulsados de sus hogares por diversas causas, de los desposeídos, éstos, en algunos casos, buscan el olvido momentáneo en el vino peleón, algunos en las drogas, en el tabaco regalado, en el colchón de cartón y en la enfermiza manta de insectos disecados.
Leganés es inhumano, como sus rotondas de acero.
Quisiera escribir versos, pero imposibilitado para escribir lo que ya escribió como José Hernández, por ello, finalizo con los versos de “Martín Fierro” porque a nuestros pobres sin techo les condenamos a esa penitenciaría abierta, de la cárcel sin rejas que es el frío, donde la celda es un soportal de comercio, bancario, un portal de comunidad de vecinos o una chabola, y lo peor de todo, bajo el cielo estrellado donde la meteorología y las estrellas escupen hielo a la miseria y su pobreza.
De José Hernández:
“Recordarán que quedamos
sin tener donde abrigarnos;
ni ramada ande ganarnos,
ni rincón ande meternos,
ni camisa que ponernos,
ni poncho con que taparnos.
Dichoso aquel que no sabe
lo que es vivir sin amparo;
yo de verdad les declaro
aunque es por demás sabido:
desde chiquito he vivido
en el mayor desamparo.
No les merman el rigor
los mesmos que lo socorren;
tal vez porque no se borren
los secretos del destino,
de todas partes le corren
como ternero dañino.
Y vive como los bichos
buscando alguna rendija;
el huérfano es sabandija
que no encuentra compasión,
y el que anda sin dirección
es guitarra sin clavija.
Sentiré que cuanto digo
a algún oyente le cuadre:
ni casa tenía, ni madre,
ni parentela, ni hermanos;
y todos se limpian las manos
en el que vive sin padre…”
Leganés, 20 de octubre de 2010
2 comentarios:
Remordimiento por cualquier Muerte
Libre de la memoria y de la esperanza,
ilimitado, abstracto, casi futuro,
el muerto no es un muerto: es la muerte.
Como el Dios de los místicos,
de Quien deben negarse todos los predicados,
el muerto ubicuamente ajeno
no es sino la perdición y ausencia del mundo.
Todo se lo robamos,
no le dejamos ni un color ni una sílaba:
aquí está el patio que ya no comparten sus ojos,
allí la acera donde acechó sus esperanzas.
JOSE LUIS BORGES
un abrazo
http://anticipa-vecinos-leganes.over-blog.es/
Gracias compañero, siempre se aprende algo de ti.
Un abrazo.JOSMAN.
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