Aún azul el Guadarrama
me muestra su cima calva,
besando el sol en la tarde
acuna a un Madrid que corre
como lince hacia la nada.
Madrid es un ser sin sombra,
y baila cada albor con alas
de buitre enfermo, que estornuda
a este verano incierto y vago,
donde los viejos añoran otro tiempo
el del juego, siempre vivo
en su memoria, las tabas.
Hay tardes de exilio butarqueño
que mato el tiempo azul
con pausas dilatadas.
Y subo a la cucaña
victoriosa del ayer,
hablo con mi madre
vestida en blanca rosa,
que me dice sin decir:
que el cielo lo inventó
toda fe que es esperanza.
Leganés, 17 de agosto de 2009
JOSMAN.
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